?

Log in

No account? Create an account
Осколки мозаики.. - Девочка-с-колбасой-на-шее
Уроборосский дневник

молчащая птица
Date: 2016-02-23 03:14
Subject: Осколки мозаики..
Security: Public
Tags:..тааак.., 5 чувств + ..., conversations with god, genius loci, мифы - в жизнь, мои ночи прекраснее.., тайны
..пазлы-пазлы, паттерны-узоры.. Шуршащие листья на Мировом Древе, перебираемые Пальцами Незримыми - таинственным Ветром Судьбы - ежегодно в одну из июльских ночей. Блестящий стеклярус и бисеринки застывающей смолы - тихой россыпью. Шершавая кора заношенных блокнотов и полуистлевшая краска на старомодных почтовых ящиках. Высохшая слюна на марках и распадающийся пылью клей на более не запечатанных конвертах несуществующих писем с затёртыми адресами и нечитаемыми именами.
Я нынче посмотрела тот самый фильм, что так выразительно и странно был рекомендован мне лично Стамбулом. И да - он прозой (в смысле, нарративом, рассказанной очень вслух историей) - о поэзии. О Послании - в самом сильном, наверное, из доступных человеческому существу его измерении модусе. В модусе Смерти. Именно этот рубеж освобождения, переступаемый, так или иначе, всякой воплощённой душой, словно чиркач, о который воспламеняется, светясь, любая, пусть и спичечная, голова, манифестирует и раскрывает - верлибром последнего вдоха - самую суть Поэзии, обнажённую, чистую, острую, как блестящий клинок. Ни один сколь угодно великий, но живущий поэт не сможет превознестись в своей страсти над ним, этим единственным необоримым Посланием. Но каждым из них, так или иначе, Оно будет всенепременно - и абсолютно непосредственно (как тушью, а не Пером) - написано. Да, Мактуб.
Фильм дважды об этом - внутри своих границ и, вроде бы как, "снаружи" их: "почтальон" умирает дважды единожды - и как персонаж, и как исполнитель этой роли (и, конечно, соавтор сценария). Дивная рифма. Так и оставшееся безгласным посвящение Неруде, завёрнутое в оболочку его стихов, завёрнутых в шум больших и маленьких волн, в порывы ветра, в звон колоколов, в сердцебиение ещё не родившегося существа, которым, тем не менее, снова как тушью, когда-то тоже будет уже написано - в "печальные сети" моря-мира - завёрнутых в Тот Изначальный Свиток, которому нет и не может быть адекватного перевода на человеческий язык.
Я разворачиваю и сворачиваю это всё вновь и вновь, добавляя туда и тот самый, скрученный тоже, чаячий листик, о котором писала накануне.. и курю (теперь не возникает же уже вопроса, что именно за самокрутки? )), и помню, конечно, ещё одну неслучайную присказку из всё того же "Il Postino" - птица, поев, улетает ).. и блестит мне стеклярусом-бисером переливающаяся смола этой фразы, скрепляющая столько граней рифм, пожалуй что, понадёжней обычной человеческой - и даже чаячей - слюны.
Осколки. Мозаики.
Нет, я не Кай, а мой Единственный Собеседник - совсем не Снежная Королева (хотя и вполне могу сложить слово СЧАСТЕ из четырёх, не вполне подходящих букв - доказано практикой): я не стремлюсь разгадать (вру), тем паче - повторить (не вру) Узор, я просто перебираю. Пальцами. Как ветер - листву в одну из июльских ночей. Как шёрстки стамбульских котов этой длинной зимой, состоящей из каких угодно времён года, в том числе - из несуществующих вовсе. Как - мгновения. И - ну конечно - метафоры. Волшебные пере-носы. В бездонном разрыве которых - всё ещё - то выдох, то вдох, выход-вход.. Поэзия принадлежит тому, кто в ней на этот момент наиболее нуждается ((с), неточное).
Осколки. Мне это слово Тбилиси бросал со стен (я не показала, не надо было - некий проект, как повод к этим надписям, не сильно меня занимал).. я подбираю. Как каменных курбогов. Нет, всё же, не складываю - но да, играю с ними. И, разумеется, в их числе - и, очевидно же, снова в строгую рифму - та более ранняя стамбульская фраза у Шехзадэ, которую, конечно, продолжаю помнить. If I'm not dead, no one's the last me.
Подбираю. Как странные книжки, старинные ещё более странные журналы, анонимные фигурки дервишей, кусочки плитки с облупившихся любимых стен, как маленькие подарки, переносимые почти вирусно из одних мест в другие. Как иллюзии всякого сорта, но все без исключения - чудесные. Разбрасываю. Как улыбки, чьи-то имена бесконечные арабицей на глянцевых листах, "дикие" каллиграффити остатками китайской туши по многонациональным стенам, как сны и мелкие монетки духам перекрёстков, как большую часть своих завтраков - птицам. Как.. Симургов. Вокруг. Просто так.
Играю. Лечу (какое занятное русское слово, не правда ли? ;))
Живу.
Как ни странно :)
С интенсивностью выше каких-то там жалких 120-ти ударов в минуту.
Благодарю. Благодарю. Благодарю.
И - Верю, да.
Без примеси Надежды. И без рефлексий о непостижимости Любви.
В Красоту и Искусство Пера - и в достаточность туши из воспламенённой спичечной головки, чтобы Написать То, Что Уже Написано.
Мактуб.
Post A Comment | Поделиться | Ссылка






browse
my journal
links
Август 2017