молчащая птица (une_hirondelle) wrote,
молчащая птица
une_hirondelle

Сколько зёрен в куче зёрен, сколько капель..

..в последней капле?..
Я не знаю, но, кажется.. что уже не кажется совсем.

В свой любимый ever отель я ответила на рафинированнейшем английском крайне обиженным письмом. Нет, лорды не плакали бы, кусая себя за локти, в парадигме аристократического comme il falt - но рыдали бы тайно и душно в подушку от недоступно высоких нот свободного стиля: только wayfarer'ы могут такое себе позволить, почти поэзия, чё.. ) Лорды, если б прочли такое, воткнули бы меня в те пенаты на пожизненный щедрый пансион - только бы больше никогда не читать такого.. тупой стороной ножа, причудливой стружкою (twimc и гиляровским привет), вотэтовсё.. А про wayfarer'ов - ну не зря я, видать, сегодня всю ночь возилась с гробами и урнами, а также с их почему-то не вполне мёртвым содержимым - в частности, доставая (как раз таки из обитаемого гроба) посох, не что-нибудь там - и повторяя "Фирдоуси", пока не (как будто) проснулась. Вот твоя шапка! (с) Майя выдавливает меня - той самой последней каплей - которая всё пухнет и набухает, а никак не сорвётся - в такие прекрасные дребезги, что разлетятся же, наконец (и без конца - ибо Вечность же, ребятушки, йееее!), по всей Вселенной. Дребезги-волны-вибрации.. И, в противовесе - душная (хоть и не тайная) подушка плоти, пусть сколько угодно минимальной. Так надоело. Но никуда не задевать опасение, что своеволие чревато гадким возвращением в сансару.
Последняя капля всегда глупа (капли вообще не блещут интеллектом, thanks God, зато, бывает - просто светом. Чем, собственно, можно ещё.. блестеть?): она - чистая случайность, явленная спонтанность. Тем, собственно, и особенно хороша. Она-то как раз и есть пресловутое сотворение мира, в моём изначальном, детском понимании. Вот такое вот сотворяется, прямо-сейчас - но всё ещё не, всё ещё не, неопределимое и проклятое "дельта икс" (здравствуйте, параболы с гиперболами), сплошное стремление, несовершенная личинка бесконечности в несовершенном же мире Великой Иллюзии. Набухает и тяжелеет. И давит, и давит.. Но всё никак не сорвётся.
Вечная проблема: чтобы, всё-таки, разлететься, Симургу, заразе, необходимо вначале собраться. Причём именно в этом, блин, невозможнейше душном мире. А как хочет, да. Пусть хоть укусит себя за задницу, как уроборос - его проблемы.
Как же надоело. Достало.
Мои пальцы увязли в узлах, которые невидимы вплоть до несуществования в каком бы то ни было восприятии. Моя свобода настолько актуализирована, что прижимает меня за голову к самой земле. Моя земля вообще никогда не бывала, не есть и не будет - я совсем вне этой стихии, даже и в этих странных условиях безвинного (я настаиваю! - ну или пусть мне, наконец, убедительно сие контраргументируют) влипания во всю эту.. плоть. И все, чёрт возьми, земные пенаты забыли и отзвук малейший небесных проекций. И только гул - и мой суфийский английский избыточным и бесполезным бредом вплетается в него, растворяясь, распадаясь на нолики-единицы в шуршащих потоках бессмысленных инет-коннектов - а затем, вновь собравшись, приобретает этот демонический ублюдочный акцент, словно немые, старые-пыльные вещи вдруг решили заговорить. Вертится стружка запрещённого сыра под тупой стороной ножа. Сотни, тысячи, миллионы последних капель собираются в одной - и - блестят. Глупо? Конечно. Но - светом.
Tags: 5 чувств + ..., conversations with god, мои ночи прекраснее.., проговариваюсь, сказали во сне
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 2 comments