Category: история

Category was added automatically. Read all entries about "история".

skylight

Тэкс, краткость - сестра, этот пост - её брат )

Здесь было много всякого написано - и даже неоднократно (и комменты, к этому самому всякому, оставляю без изменений).
Но теперь коротенечко, как в бородатом анекдоте: мне уже скучно, а вам - уже непонятно.
Впрочем, с той же вероятностью канает и перемена мест слагаемых-местоимений.
Ну так и расстанемся друзьями ;)
солнечные часы

Пока вскользь о кладбищенских приключениях

Истоптала весь почти бейрутский мундус, побывав едва ли не на всех хоть бы относительно центральных кладбищах: только вот до иудейского ещё не добрела - и ещё одно, самое атмосферно-живописное, как намекает через вечно наглухо закрытые решётчатые ворота, всё никак не допустит меня на таинственно-цветущую свою территорию.. Впрочем, и все, что уже оказались доступны - прекрасные (и разные!) ойкумены сгущений души Города: их ангелы, чётки, лампадки, фигурные ручки и прочая разной степени мелкости пластика-фурнитура - продолжают, усугубляя, весь ретро-стафф здешних улиц.
Пока всё копится в коллекции, эпизодически мелькая в инстаграмских кадрах - потом, потом.. встряхну и разверну, как парашюты, все эти небывалые пространства и истории..

lampade_lj

Но сегодня, кроме прочего, сподобилась поиметь внезапную занятно-нелепую "экскурсию" по чисто мусульманскому кладбищу, на которое весьма целенаправленно влекло. Улицы с эстакадами обтекают его капитальные стены, заглубляясь существенно вниз - так, что ближним к прибрежному центру краем оно вознесено вверх, как такая приличная крепость - а одно дерево.. впрочем, я покажу:

roots1_lj

Это только фрагмент удивительных корневых переплетений, "стекающих" через верхний край примерно четырёхметровой на этом участке стены (и дальше в невидимую глубь): над её краем возвышается ещё метра на два с половиной собственно дерево - белоствольное, с могучей кроной, более чем живое - то есть, нет, это ни разу не нечто ползуче-плющеобразное, отнюдь. К сожалению, снять иначе совершенно невозможно: там сразу тоже разветвлённая проезжая часть, причём в лучших традициях бейрутского трафика (который я всё анонсирую, но никак не соберусь живописать )).
В общем, обуреваемая предвкушениями, особенно после соприкосновения с такими вот сносшибательными фактурами, я вломилась в единственные ворота, до коих, наконец, догребла, с решительным энтузиазмом. И ах! - это кладбище берёт не деталями/персонифицированными нюансами, но общим ландшафтом: такой плотный-плотный бело-костяной частокол синкопирующих по высоте, но почти близнецовых надгробий, прореженный лишь в нескольких контрапунктных местах ещё более могучими и фактурными древами - в обрамлении мрачно-асфальтовой группы многоэтажных домов-трущоб с беззубо-лохматыми чёрными ртами многочиленных окон. И несколько кляксовых всплесков цветения каких-то совсем уж безумных кустов..
Я чего так вербально изгаляюсь-то - да потому, что ни в каких самых тайных коллекциях у меня ни единого кадра с запечатлением этого сюрного ландшафта. Потому что меня сразу встретили - и далее неотступно сопровождали - весьма колоритные местные персонажи, совсем мастодонты, т.к. ни на каком языке, кроме арабского, не были в состоянии изъясниться, даже на уровне Эллочки-людоедки. Нечто среднее между секьюрити и разнорабочими: один - эдакий гордо-накаченный перец весь в сложносочинённо-узорных тату мамлюкско-зверской и, вместе с тем, смазливой мордальности, второй - более заскорузленький, но и не пытающийся поэтому навести на своё не шибко интеллектуальное лицо эдакую зловеще-романтишшшную тень ) И взявшись за руки радостно мне сообщили, что фото ноу-ноу, фото - проблем, это вышло почти на английском - но иллюзия понимания утратилась сразу же после того, как я начала, в режиме умильного котика (just to break ice) тут же трепаться и заинтересованно спрашивать всякое. То есть, умиляться-то они умилялись (даже мамлюкский тату-мачо, периодически таки спохватывающийся, чтобы пытаться продолжать делать зловещее лицо - это, в свою очередь, было по-своему трогательно), но оставались при этом совсем не алё. Ну и от их сопровождения, пусть даже и на некоторой уважительной дистанции, стало понятно - никуда не деться, а значит, ничего и не запечатлеть: я поставила эксперимент, эдак выразительно полезши в карман своего рюкзачка - те сразу замахали крыльями руками - ну, я злорадно извлекла из портсигара сигарету и смачно закурила. Ааа, ты в этом смысле, сказали мужики (с). Но не перестали бдить. Курить можно, снимать - увы, ну иншаАлла )
Заскорузленький, с гугло-переводчиком в телефоне наперевес, таки вызвался быть более чем своеобразным "экскурсоводом". Скакал средь могил, показывал наиболее значимые захоронения: какого-то османского полупаши-полушейха, почившего в, кажется, 1322-м году хиджры (что-то вроде 1904-го в европейском летоисчислении), какого-то многопортретного, кажется, известного певца.. ну и так далее. Даже завлёк меня заглянуть с одной могилы через противоположный край стены на большой рыжий котлован: больше с помощью жестов, чем слов (и моей офигительной догадливости 8)) было установлено, что строительство чего-то масштабного так и не началось, ввиду обнаружения очередных финикийских.. ээ.. артефактов (раскопки, правда, тоже непохоже, чтобы велись). Ещё при посредничестве такой-то матери всё того же незаменимого Гугла была добыта ценная информация о том, что кладбище закрылось, вроде как, в 1989-м (но я не поручилась бы за монументальную истинность сего) - а вот с каких оно пор существует.. не, не алё :) Зато меня лично зазнакомили со всем кладбищенским стаффом - и с мастером-каменщиком (он такой, типа, встрепенулся - может, мне заказик, а? )), и с садовником, и с непосредственно могильщиком (только я уже забыла, как их всех зовут), и даже с Главным Охранником, который, правда, делал значительно более убедительное, чем у мамлюмачо (всё это время следовавшего поодаль и принимавшего, когда на него оборачивались, картинные позы), сурово-каменное лицо - а я его потом, видать, похоже спародировала - поскольку тут оба моих сопровожденца совершенно по-детски неудержимо захихикали.
Такая вот совсем сюрная недо-экскурсия по тоже достаточно сюрному месту, suddenly. Тоже занятный экспириенс. И да, вот на этом кладбище (в отличие от всех вообще прочих) не было ни единого кота. Очевидно, их замещали эти персонажи. С ними мило распрощались на выходе - а пожилой каменщик, с каким-то самим-себя-не-понимающим лицом, зачем-то пошёл за мной, говоря тихонько-невнятное "э?.. э?.." И долго шёл, но, всё же, сам потом остановился потерянно, вздохнул - и меееедленно поплёлся прочь.

А ещё здесь сегодня прошёл какой-то очень грязный дождик, после которого все-все машины - в частую едкую бурую крапинку. И я рада, что переждала его в очередном спонтанно найденном олдскульно-атмосферном кафешнике неподалёку от rue Damasque.

А ещё, а ещё, а ещё.. Всё-всё-всё, halas :)
змея в маске

Новости про моё любимое место

Ну вот. Докопались таки.
Заодно любопытствовавшие могут, наконец, узнать, что именно они запупырили в Камеру Царицы, куда все последние уже-много-лет было не сунуться.
Ну и вечный Захи Хавасс с побиением себя пяткой в грудь, уж кто бы сомневался (представляю, как его сейчас штырит. Хотя нет - даже, пожалуй, не представляю 8))
Для желающих новость на русском - вот здесь.
shadow&light

Скромный ужин "контры" в феврале 17-го года

LT2017

Бордо - камамбер - гранат - Голуаз :)
Портсигару, кстати, как раз где-то примерно 100 лет и есть (часы и пепельница малость постарше его будут).

А проект 1917 очень симпатичный, да - мне понравился :)
М

"Длительность не имеет значения, если это по-прежнему Путь"

Похоже, мне были даны некоторые разъяснения - как во сне, так и "наяву".
It seems, I got it.

Я наблюдала в телефонном навигаторе перемещения некоего молодого дервиша по средневековому Багдаду - в режиме "карты", не "спутника". Но и им (не навигатором, а дервишем) тоже, некоторым образом, одновременно была. Он очень решительно шёл по узёхоньким улочкам в самом центре в такую гущу песчаного цвета застройки, где, в конечном итоге, любые вообще пути сходили на нет: и он это знал, и навигатор мне это показывал - там в конце был глухой двор, тупик. Он шёл туда намеренно и с ярким мистическим устремлением прорваться в некий финальный Выход сквозь саму плоть невозможности, со всей полнотой своей веры - и чётко представлял себе "маршрут" (моё зрение дорисовывало по карте это направление из тупика светящимся пунктиром - как будто ожог на сетчатке). Но как-то так исподволь его "уклонило" в самый почти что последний момент - и словно вытолкнуло (причём всё равно там, где по карте совсем никаких дорог нет, только чуть правее намеченной точки) в сверкающие переплетения бесконечных улиц - и очень скоро стало понятно, что он пересекает бесчисленные репликации практически не отличимых друг от друга миров, но всё это по-прежнему в той же центральной части Багдада, где, тем не менее, чем дальше, тем больше возникает мелких, но странных деталей.. и дребезжит время.. точнее, видно, просто восприятие.. или - как сказать?.. И я вижу сверху этот чуть дёргающийся только маркер на карте - а он, в это же время преодолевая, на самом деле, немыслимые расстояния - из мира в мир, и ещё, и ещё - осознаёт, что его вот так вот иронически понесло сквозь неисчислимые копии.. и почти отчаивается - но тут нам с ним звучит Голос (без "голоса"), фразой из заголовка. "Длительность не имеет значения, если это по-прежнему Путь".
И неостановимо нестись вот так сквозь почти близнецовые и словно бы всё более бессмысленные миры (оставаясь в пределах, тем не менее, того же хронотопа - хоть он и "поплыл" во все стороны во всяких разных измерениях) и странно, и жутко, и временами, вроде бы, больно (хоть скорость как будто частично работает анестезией) - но сказанное (и услышанное нами обоими, если мы вдруг не одно и то же), безусловно - Утешение. Даже нет, не просто утешение - оно даёт Вере какой-то особенный импульс, чья мощь, кажется, превосходит даже тот гипотетический инсайт, который должен был случиться, если бы намерение дервиша реализовалось через невозможность в точности, как он себе это наметил и представлял.
Тут я, вроде как, "сольно", хочу оглянуться - в смысле, непосредственно воспринять, увидеть, как же именно всё выглядит в том самом тупиковом дворе - и отчего-то у меня есть возможность такого картиночного флэшбэка: там вокруг стены, без единой щели между ними, словно бы домов - только ни окон, ни дверей в них, конечно же, нет.. а посередине этого глухого патио вьётся корнями между камней мостовой, разумеется, Дерево. У него разветвлённая крона и ни единого листа-цветка на ветках - но Оно живое. Коричневое такое. И воздух вокруг аж звенит - и я знаю, что можно было именно так, как он хотел и представлял. Что могло получиться! Но.. Длительность не имеет значения, если это по-прежнему Путь.
А потом он выходит таки из этих безумных сплетений внутри всё того же Багдада на широкую улицу недалеко от площади (название которой было во сне, но не "вытянулось" сюда), рядом с толстой и круглой башней.. Но, разумеется, это не конец пути - и, очевидно, совсем не прекращение тасования миров, поскольку по этой широкой улице уже лихо фигачат вполне современные автомобили, однако и это средневековья вокруг ничуть не отменяет.

Это всё очень.. похоже. На мои актуальные (и уже долго как) ощущения - словно несёт-несёт-несёт с почти непреходящим deja vu совсем не вдоль, а сквозь бесконечные репликации мира, всё более странные, если соотносить с, разумеется, совершенно условным "началом" или с ещё более условным так называемым "прошлым".
Это, понятно, как-то закончится. Мне любопытно, как именно.
змея на ножках

Вона чё :).. Почти угол 1-й Мещанской и Больничного в 1914-м.

Не я выбираю места, но они выбирают меня - чай не люди :)

О том, где именно я застряла в обитании, временном, пусть и продолженном - было недавно совсем кое-что здесь (ну и раньше тут и там).

А это буквально через пару (нынешних) домов и один переулочек по той же стороне Проспекта Мира: именно там располагались мои рабочие кабинеты - на 9-м, 5-м и 8-м этажах - с 2004го по 2015-й.

0_96e7a_80c3cd96_XXXL

Перед "Гробами Котова", да, чуть за левой границей кадра :)
Хотя тот дом, что куском крайний слева, во вполне себе советские времена (аж до рубежа 60-70-х) гордо носил тот же номер - 69 - и был вполне себе жив, как и его трёхэтажный сосед непосредственно на углу с Больничным переулком.

Прикольно то, что в первый раз я очутилась внутри серого НИИшного офисного здания, нарисовавшегося на этом месте в 70-х, несколько раньше своих топ-менеджерских экзерсисов в области брендинга-фигендинга, а именно - в 1999-м. Поскольку как раз там сдавала компьютеризированный TOEFL (надо же - он мне зачем-то был нужен) - и даже, в итоге, сдала на такой балл, который был "проходным" для иностранцев в большинство американских вузов, включая даже Boston University (правда, по нижней границе).
Помню, что вход был с торца по Больничному переулку (сейчас там от этого осталась дверь - но никакого официального входа давно нет: думаю, лишь запасной, на случай пожара*, бгг) - и был очень странный лифт, который, как мне казалось, остановился на каком-то "половинном" этаже - прям как в фильме "Малкович-Малкович" - но, наверное, подобные впечатления можно списать на лёгкий мандраж перед экзаменом, тогда, как ни странно, представляшимся важным). Помню, что был, видимо, тоже (как и спустя ровно пять, получается, лет - в 2004-м уже) то ли самый конец ноября, то ли самое начало декабря - со всей этой серой промозглостью и бесконечной квякой под ногами.
Спустя эти самые пять лет - никакого чувства "экзамена": было быстро ударено по рукам - и далее понеслись мои сомнительные, но впечатляющие "свершения" по всё тому же адресу. Но вход был уже с фасада, 3-й подъезд, ага.

А потом, на какой-то из бёздников посередине примерно (и в самом расцвете брендинга-фигендинга) означенного выше периода я получила от своей не пойми как сложившейся к тому времени абсолютно чудесной команды подарок с нарытыми (тогда ещё именно что по музеям и библиотекам, а не просто по каким-то энторнэтам) дивными подробностями истории абсолютно конкретных топосов с координатами в три только дома разницы по бывшей 1-й Мещанской: рукописное (йоу!.. правда, в качестве писца был привлечён супруг одной из моих коллег, по причине курицелапости всей команды :)) перечисление всех мифов и фактов о местах как работы моей, так и жительства. И да, там оказалось и вот это, конечно:

"Дом шестьдесят семь, как и соседний, продолжавший его, дом шестьдесят девятый, был трехэтажный, с высоким проемом въезда во двор в левой своей части. В этом проеме метрах в семи от уличного тротуара и находилась дверь для Данилова. Когда-то и с левой стороны к шестьдесят седьмому примыкал дом, дверь в проеме пускала жильцов на крутую лестницу, она вела на второй этаж и чердак. Лет пятнадцать назад старый дом сломали, на его место поставили табачный и квасной киоски, а чуть подальше устроили баскетбольную площадку, правда, теперь стойки для корзин были покорежены, кольца погнуты и посреди площадки утвердился стол для любителей домино и серьезного напитка. Дверь же в сломанный дом осталась, ее не заделали, и, поднявшись на третью ступеньку бывшего крыльца, можно было открыть дверь и шагнуть в небо. Кто и как присмотрел этот дом, Данилов не знал, но уже двенадцать лет являться в Девять Слоев по чрезвычайным вызовам полагалось исключительно здешним ходом. Прежде Данилов относился к этому указанию с иронией, было в нем нечто нарочитое, театральное, подобные игры могли быть рассчитаны лишь на детей. Но теперь пропала ирония. Ужасен был шестьдесят седьмой дом в ночную пору, жалок был и плох. Днем он не бросался в глаза, люди жили в нем обычные. А теперь этот шестьдесят седьмой наводил тоску. Рядом стоял семьдесят первый дом, огромный и угрюмый, его серые тяжелые полуколонны казались каменными ногами городского чудища. Низкорослых старичков соседей, притулившихся к нему, он держал как бы на поводке, властным присутствием давая понять им и всем, что они - гримасы прошлого и вот-вот должны развалиться и исчезнуть".
В. Орлов. "Альтист Данилов"
.

Так вот и к этому тоже у меня сегодня внезапно нашлась иллюстрация:

0_96e7b_9c25f2a0_XXL

Пресловутый 67-й, который физически располагался как раз в том сегменте заменившего оба старых дома здания, где позже и блуждали офисы нашего департамента, виден опять частично, уходя за левый край. Включая, понятно, и ту самую помянутую дверку-из-арки, которая действительно была и, похоже, иронически совпадала с упомянутой уже дверкой моего "TOEFL-входа" в 99-м :) Но всё-таки виден! Вот он какой был )..

Часовня с заглавной фотографии 1914-го, пусть чуть (метров эдак на 40-50) отдалена, но тоже имеет свою занятную историю, которую мне уже утомительно рассказывать. Я просто сегодня, как обычно, совершенно случайно наткнулась на эти вот разной степени древности фотофиксации - и снова, в итоге, умилилась тому, как же, всё-таки, каждый раз место берёт - и выбирает меня ) И только потом, иногда на солидной дистанции якобы-времени - мы с ним узнаём друг друга. Разными путями. С разных сторон.

Хорошие места. Они всегда - хорошие. Сколь бы странными ни были.
В них гнездятся рифмы. Ритмы. Не ощутимые и не применимые в утилитарном контексте какого-то там типа человеческого существования. И вместе с тем, единственно верные в своей дихотомии и тождестве: ничто не случайно = случайно всё.
_____________________________________________________________________________________________________________________________________
* так получилось, что за время моего каждодневного пребывания в этом месте здание дважды горело - и один раз выгорел целиком, в том числе, и мой кабинет 8)
змея на ножках

Шууууууз! Version 2.0

shoes

Оффлайн эта история рассказывалась мной многажды, но так и не была записана: забросила я своё великое повестование об иншалла-трипе по северным весям Египта, так и "не добравшись" до Марса-Матруха с его хищным Средиземным морем и стылым ветром. А тут повод вспомнить подкинул Стамбул: вчера я возвращалась в своё гнездо, в общем, практически вплавь ) - и за ночь, и даже за долгое снежное утро, растянувшееся практически на полдня, мои ботинки так и не высохли окончательно. Ну а уж нынче.. Снег в Стамбуле - это, конечно..

snowing1

очень красиво..

snowing2

..но - чессгря, погодка нынче - просто жесть 8) Метеоновости любезно сообщают о нуле градусов, но с "комфортом" минус восемь, т.к. ветер 10 метров в секунду.
Так вот, история такова: на пляже Клеопатры сильно штормило и меня "поймала", причём так неслабо, коварная волна. А ветер - не какие-то чахлые 10 метров, а температура-то как раз всего 10 - и мокрые насквозь, более того, впитавшие эдак по литру морской воды и ощетинившиеся песчаным панцирем шузы, которым нет замены. А нам в 5 утра выдвигаться далее. И гостиница, сюрреалистическая совершенно, единственная открытая в городе, только для таких вот бякнутых постояльцев. С абсолютно линчевскими лифтами без внутренних дверей (правда, как нам было сказано, не работавшими) и коридорами, светящимися тусклым голубовато-привиденческим светом. Не отапливаемая вообще никак и без кондишенов как таковых. С прекрасными французскими окнами, сквозь изрядные щели в которых прямо с моря (через дорогу) фигачит с замогильным завыванием штормовой ветер ))) Температура внутри - уже ниже пресловутых десяти градусов, горячая вода?.. хо, ну конеееечно 8) Шузы набухшие и квякают, ноги уже не ощущаются - но на счастье вечером появляется хозяин дивного отеля, с которым - о чудо! - можно объясниться на английском: я выдаю умоляюще-эмоциональную тираду - и он обещает как-то помочь. ОК. В моём привиденчески-студёном номере мы совместно с gilgamesch пытаемся смесью виски и красного мускуса (на этом месте Клеопатра рыдает от зависти - но слёзы недолго катятся по её щекам, т.к. в процессе замерзают )) реабилитировать мои ноги - и они даже оживают, пакуются в сухие термоноски и змейские тапки-скетчерсы (пригодные лишь для временного использования в помещении), а поистине бомжовая многослойнейшая одёжка сверху из серии "весь чемодан - на мне" позволяет и в целом не дать дуба сразу же.
И тут раздаётся грозный стук.. (Да, здесь важна минимальная визуализация: коридор от тех самых неработающих лифтов и лестницы, с упомянутым уже тускло-голубоватым светом, упирается прямо в дверь моего номера) ..открываю - на пороге стоит монументальный чёрный силуэт в никабе. Смотрит сквозь свою никабскую щёлочку. И - говорит. "Шууууз!" 8) На самом деле, уже одно это зрелище и высказывание заставило бы завистливо рыдать теперь уже и самого Дэвида Линча. Но нет, это не всё. Слегка встрепенувшись от робкой надежды, я снова пулемётно тирадирую о том, что вот да, насквозь мокрые и в песке, и would you be so kind, и всё такое. На кратком протяжении моей эмоциональной речи фигура абсолютно неподвижна - и так же неподвижно глядит в щёлочки. И - говорит. "Шууууз!" ))).. Даю ей шузы, она их цапает скупым движением, разворачивается, идёт по этому инфернальному коридору и заходит в один из "неработающих" лифтов. Тишина. Мы с Гильгамешем стоим заворожённые у распахнутой двери. Почему-то возникает некоторое сомнение в том, что я ещё когда-нибудь увижу свою многострадальную обувь.
Ладно. Вспомнив, что в лобби нам обещали привезти пиццу, выдвигаемся. Идём по всё тому же коридору. Я поворачиваю к всё тому же лифту: в окошке внешней двери - свет, я протягиваю руку к кнопке. "Не нажимай!" - восклицает за моей спиной согулятель. Ну да. К этому моменту мы уже настолько "в атмосфере", что восклицание стилистически безупречно, я бы сказала ) Но я нажимаю, естественно - хотя как бы зря, потому что кабинка-то на этаже, раз свет за окошком единственной двери.. так что открываю, а там.. (тадададам) там стоит низкорослый дяденька и держит в руке мои шузы 8) Почищенные от песка. То есть, вот что. Когда мы подошли, он там уже стоял. На этаже. Никуда не ехал. Лифт. А в лифте, никуда не выходя, стоял дяденька. С моими шузами. И, наконец, протянул мне их. Они были, разумеется, совершенно мокрые. Но чистые, да ) Английского дяденьки хватило только на то, чтобы сказать нечто вроде "хотэль - ноу, хотэль - ноу", а внезапного проворства зато - на то, чтобы тут же закрыться и уехать. Э.
Вместе с шузами мы прошествовали обратно в мой номер, где и извели весь рулон туалетной бумаги на их фаршировку. Удивительно, но эта отчаянная процедура с последующей постановкой под единственную тусклую лампочку оказалась столь эффективной, что к утру я имела счастье воссоединиться с полностью высохшей обувью )

Опыт - штука бесценная, всё же ) Сегодня вот повторила "фаршировку" - и мальчик-портье снёс мои ботинки куда-то в служебный подвал к тамошнему обогревателю: теперь вот сижу и волнуюсь, как они там без меня )))

Шууууууз!
skylight

Внезапно обнаружила себя..

*
..обладателем некоторых нумизматических ну не то чтобы прям совсем редкостей (нет, увы и ах, не многие миллионы тыщ и ну совсем не тыщи миллионов) - но всё же ) И особенно доставляет, что все они таки на тему "лениных" (особенно урожайно внезапно с монетой, прозванной "ленин в лучах" - по количеству обнаружившихся; но вторая, с другим уже лениным, хоть и одинокая, "завесила" больше вообще всех других юбилейных сссровских монет). Эниуэй, деньги за них все равно совсем смешные получаются - однако занятно то, что в свое время все они собирались (не мной, разумеется) вообще исключительно by chance - даже не интуитивно, а вовсе как попало - но, в итоге, отчего-то "доля" относительно дефицитных специфичных "лениных" среди, с моей точки зрения, значительно более экзотичных "низами" и "мусоргских" (итд, итп) оказалась выше по удельному весу. При всем при том, что в то время, когда данные монеты откладывались (и человек, их откладывавший, вообще бесконечно был далек ото всякой нумизматики, даже на уровне "чайников" - и равно так же далек этот человек был от всякого "ленинства", ессно) вдруг зачем-то, самое последнее, что только можно было предположить рационально - это именно "ленинская" тема. Однако поди ж ты. Вона оно как )

*
Открыла один из уготованных к сожжению типа "семейных альбомов" и в очередной раз прикололась своим какбудтобэ славянским (ну ок, европейским, учитывая польско-дворянские "осложнения" с невнятными ответвлениями) происхождением. Непосредственные предки сиречь типа родители, вроде как, оба-два - 100%-й славянкий "лук", отож, ни с чем не спутаешь:



*
Каждый раз, когда вольно-невольно я с чем-то вот таким ситуативно соприкасаюсь, меня по-прежнему, как в самом раннем детстве, захватывает вновь и целиком одолевает это странное, но сколь же внятное и оформленное чувство: "А какого, собственно, рожна? Что я здесь делаю? КТО, черт возьми, все эти люди? И зачем. Зачем я здесь? Все ещё."
Тем более сейчас - ага - когда все сомнительные кармические долги отданы и все гештальты вполне убедительно закрыты.

*
Впрочем.. )
Впрочем, пока что пунктиром, но неумолимо намечен очередной маршрут эскейпа из этой странной реальности - и (как всегда) я надеюсь, что уж в этот-то раз, наконец, угадаю - и все-таки! - попаду в Поток, такой и так, что более с ним не расстанемся, не разомкнемся - и всё ложное останется за его берегами, отшелушится лепестками, отпадет ступенями - и вот тогда..
Но ИншаАлла. Как всегда - иншаАлла.